a Jorge Paolantonio
es inevitable masticar
alguna hierba
cuando se mira al horizonte
sudar palabras
que se aglomeran en la calma
y con los pies deshabitados
caminar la poesía
sintiendo en el rostro
una brisa
ignorando al silencio impostor
mientras la tierra
se devora la tarde
una gota de escarcha
besa los sentidos
entonces
una mano azul
nos cubre con la noche
hasta que la nostalgia
sea eco
